CONCIERTO PARA TROMPA, MOZART

LA TROMPA

Éste es el objeto de nuestros desvelos y deseos.

Trompa Yamaha doble 567.

 3000 euros (redondeando)

NOBEL DE LA PAZ (NO ME EXTRAÑA QUE HAYA TANTOS CHINOS POR EL MUNDO)

"El Nobel recae en un Liu Xiaobo en la cárcel. Este intelectual, poeta y profesor de literatura de 53 años, lleva desde diciembre de 2008 privado de libertad. Deberá cumplir 11 años de prisión por incitar a "incitar a la subversión contra el poder del Estado".
Su condena, la más dura que se le impone a un activista chino en muchos años se debe a su implicación en La Carta 08, un texto en el que pedía junto con otros 300 intelectuales, abogados y artistas chinos una reforma democrática para el país. El manifiesto consiguió unas 20.000 firmas antes de ser censurado.
Liu ya conocía la cárcel: fue arrestado por participar en las protestas de Tiananmen de 1989. Negoció con los estudiantes para que se marcharan de la plaza antes de la entrada de los tanques, salvando así centenares de vidas.
El Gobierno chino se ha tomado muy mal el galardón al disidente chino encarcelado por Pekín. Las primeras reacciones apuntan a una amenaza a las autoridades de Noruega. Es posible que Liu Xiaobo no pueda viajar a Oslo a recibir el premio, pero la movilización internacional ya ha comenzado. El presidente del Parlamento Europeo ha pedido ya su inmediata excarcelación.
Según informa la organización de los Nobel, Liu Xiaobo no ha sido informado de que ha sido galardonado"

El País( 8-10-2010)

ULTRAS

"Por ende Nos en consejo é parecer de algunos perlados é grandes é caballeros de nuestros reynos é de otras personas de çiençia é conçiençia de nuestro Consejo, aviendo avido sobre ello mucha deliberaçion, acordamos de mandar salir á todos los judíos de nuestros reynos, que jamas tornen ni vuelvan á ellos que fasta en fin deste mes de Julio, primero que viene deste presente año, salgan con sus fijos é fijas é criados é criadas é familiares judíos, así grandes como pequeños so pena que, si lo non fiçieren é cumplieren asi, é fueren fallados estar en los dichos nuestros reynos é señoríos ó venir á ellos en qualquier manera, incurran en pena de muerte é confiscaçión de todos sus bienes, para la nuestra Cámara é fisco para que durante el dicho tiempo fasta el dicho dia, final del dicho mes de Julio, puedan andar é estar seguros, é puedan vender é trocar é enagenar todos sus bienes muebles é raices, é disponer libremente á su voluntad; é que durante el dicho tiempo non les seya fecho mal nin daño nin desaguisado alguno en sus personas, ni en sus bienes contra justiçia. É assi mismo damos liçençia é facultad á los dichos judíos é judías que puedan sacar fuera de los dichos nuestros reynos é señoríos sus bienes é façiendas por mar é por tierra, en tanto que non seya oro nin plata, nin moneda amonedada, nin las otras cosas vedades por las leyes de nuestros reynos.

Dada en la çibdad de Granada, treynta e uno del mes de Marzo, año del Nasçimiento de Nuestro Salvador Jesucristo de mil quatroçientos é noventa é dos. Yo el Rey. Yo la Reyna, Yo Juan de Coloma, secretario del rey de la Reyna, nuestros señores, la fiçe escribir por su mandado".

Pero no de ultramar. Arriba, los manifestantes de España 2000 durante una manifestación. Debajo, el texto del Decreto de expulsión de los judíos, emitido por los Reyes Católicos en 1942.
Fuera inmigrantes.
Fuera las mezquitas.
Fuera los chinos y sus zapatos.
Fuera los gitanos y sus bártulos.
Fuera judíos.
El ideario de España 2000 es idéntico al de los defensores de la fe de 1942. La diferencia es que ahora los diferentes son más (sobre todo los chinos) ¿Qué hacer con tanto chino? 
Se les da lo mismo: ni un inmigrante más en suelo español mientras haya un español en paro o esperando para operarse en la sanidad pública o procreando familias numerosas o buscando plaza de aparcamiento.
Haría falta otro continente para meterlos a todos ¿Qué fue de la Atlántida? Coño, allí podían estar en la gloria, sin molestar, que se adaptan a todo. Eso es bien sabido: trabajan a temperaturas marcianas en los invernaderos, navegan a temperaturas lunares por los mares en barcos de plástico, se meten 16 horas en naves sin ventilación y con un ruido horrible sin tapones ni nada, luego viven todos juntos cocinando esas porquerías...  Puro espíritu de supervivencia.

Nuestros hijos preguntan porque escuchan respuestas de quien no está preparado para responder. Y está bien que pregunten.

La foto de arriba se tomó en Valencia. Podría corresponder a mis años de estudiante allí, pero no: celebración del 12 de octubre. Sí, ese día en el que insultan al Presidente del Gobierno.

EL BUENO, EL FEO Y EL MALO

Unamuno, Ortega y J.R. Jiménez. Así fueron fotografiados con el fin de hacerles unos bustos o esculturas que perdurasen en el tiempo y que fuesen exhibidos en la Residencia de Estudiantes para mayor gloria de la cultura española. Todo quedó en agua de borrajas y han aparecido estas fotos, las cuales, fuera de contexto, parecen las fotos de tres delincuentes pillados después de una noche de juerga en el Callejón de los Gatos, tras acompañar al pobre Max Estrella en su bohemia.
Pa lo´quemos quedao.

PUES A MI ME GUSTA FRANCO BATTIATO

Cuando cruzamos la frontera italiana el 9 de agosto del año en curso, después de atravesar no sé cuántos puentes de la A7 (y los que nos quedaban, al llegar a Génova casi di gracias a Dios porque nos quedáramos atascados) nuestros hijos iban dormidos en el asiento de atrás. Puse un CD  de un compositor que para mi ha significado mucho. Es un tío raro. Feo como una guadaña entre la niebla. Comprometido con el mundo en el que vive pese a su apariencia pusilánime. Me parece como Nani Moretti en cine.
El caso es que empezó a sonar la música... ¡Chicos, estamos en Italia! Se despertaron. M. echó mano del 4º paquete de mentos y N. se rascó la cabeza, echó mano de la coca-cola y dijo "este tío se droga muchísmo".
Pues a mi me gusta.

MARRÍA, MARRÍA, MARRÍA...

Siempre que alguna de mis amigas en edad todavía fértil me comunica que va a ser madre, me viene a la memoria esta canción. Si mi amiga además es mi hermana, la canto a pleno pulmón.
También la canto  en junio, cuando me llega la devolución de hacienda. De momento.
FELICIDADES MAMÁS, MARRÍAS.

MAL DE ESCUELA

Pues sí, ya tocaba: reuniones de padres con profesores. Yo con los padres/madres de mis alumnos de 2º ESO, J. y yo con los padres/madres de 6º de Primaria y el tutor de nuestra hija, J. y yo (again) con los padres/madres de PCPI y el tutor de nuestro hijo... Nos faltó hacer botellón anoche en el parque con los que no pudieron acudir a ninguna reunión y narrar de manera informal y comunicativa los principales contenidos, hasta llegar a la consumación y exaltación de la amistad que conlleva este tipo de fraternidades alcohólicas.
Todas y cada una de ellas fueron estupendas, perfectas, bien organizadas por los equipos directivos correspondientes, un constante dejà vu vital, que a J. y a mi nos pareció tener 20 años menos. Todo divino hasta que llegamos a la reunión con el tutor de N. PCPI. A nadie le suenan estas siglas.
PCPI significa PROGRAMAS DE CUALIFICACIÓN PROFESIONAL INICIAL, vulgarmente llamados "módulos", o parecido a la Formación profesional de antes. En fin , aquellos doctos cuarentones que sigan leyendo a Tom Sharpe, recordarán a Wilt. Era éste un profesor de literatura inglesa que daba clase en un instituto profesional del Reino Unido y se veía en trances como explicar los Sonetos de Shakespeare a Carne I o Motor III. Pues algo así.
El tutor iba un poco a trankimazines (me pareció: pupilas dilatadas, suéter de cuello vuelto, silencios frecuentes y miradas perdidas a la pared del fondo), las madres y el padre presentes muy colaboradores y agradables  y el aula con más ordenadores que pizarras (al parecer estos alumnos no saben leer ni escribir, ni se espera de ellos otra cosa que aprendan a desmontar ordenadores)
Preocupación general por el destino de estos muchachos/as y disposición absoluta a colaborar en lo que haga falta. Me dio un ataque de ternura general porque estas familias están pasando las de Caín con sus hijos/as (como nosotros) pero no saben cómo funciona este sistema educativo. Su preocupación es que encuentren trabajo (como nosotros) y confían a ojos cerrados en sus profes y maestros. Nosotros no confiamos ya ni en nosotros.
Quizá uno de los mejores libros sobre educación sea éste: Mal de escuela, de Daniel Pennac. No habla de pedagogías al uso ni de métodos educativos. Simplemente está escrito desde la experiencia de un mal estudiante que luego se hizo profesor. Un náufrago que logró salvarse y se volvió a zambullir para sacar a otros  a la superficie y obligarles a  respirar, y así siempre. Un libro bellísimo. Debería ser lectura obligada en los institutos (para los profes) sin embargo también escribe Pennac que "el verbo leer no soporta el imperativo".

"Los profesores que me salvaron -y que hicieron de mí un profesor- no estaban formados para hacerlo. No se preocuparon de los orígenes de mi incapacidad escolar. No perdieron el tiempo buscando sus causas ni tampoco sermoneándome. Eran adultos enfrentados a adolescentes en peligro. Se dijeron que era urgente. Se zambulleron. No lograron atraparme. Se zambulleron de nuevo, día tras día, más y más... Y acabaron sacándome de allí. Y a muchos otros conmigo. Literalmente nos repescaron. Les debemos la vida." Daniel Pennac.

VOLVER A LA VIDA

ATRAMALLAMIENTO DEL PILAR

Aquí decimos el verbo "atramallar" o "atramallarse" cuando estamos en uno de esos momentos o etapas vitales en los que todo se junta. Cuando, por ejemplo, llegas del trabajo y no ha venido Fina porque ese día no le tocaba y está la casa hecha un desastre y te metes en la ducha y se acaba el butano y sales con el jabón en los ojos (sin lentillas, menos mal) y a la voz de cuándo... te atramallas con la toalla y todas tus expectativas de pasar un día medio normal.
Hoy ha sido festivo. Ese día del año en el cual insultan al presidente del gobierno y vuelan aviones sobre Madrid echando humo de colores, que parece aquello la playa de San Juan en agosto pero sin paellas y sin el facherío de la capital en meyba. Ese día de santos de cuñadas y vecinas, porque yo no tengo Pilar de sangre ni de nación. Un día que aprovecho para descansar y no atramallarme. Pero es que es imposible.
Tengo que corregir trabajos de mis alumnos (La novela realista, la poesía romántica, el teatro dramático ya puestos...)
Sin embargo, algunas cosas que me desatramallan:
Los mineros de la mina San José. Por fin salen. Para mí, que vivo en un 6º y navego en un ascensor de 40 años cuatro veces cada día y padezco de un claustrofobia no tratada por un especialista, es un milagro que hayan podido vivir así tanto tiempo. Vivir, sí, eso es aferrarse a la vida.
El embarazo de mi hermana, la española. La francesa está al caer. Si Sarkozy  la expulsa del país en el siguiente brote de xenofobia institucional deberemos acoger a una familia entera...
La lluvia de hoy. Tengo que subir las bicis.
Los amigos reencontrados en facebook. Hola albaceteños de ambos mundos, coloniales y ultramarinos.
Las pelis de la tele en festivo y ver a Manuel Alexandre, recuerdos.
La música de Anthony and the Johnsons.

 

Entrevista hoy en El País, qué par de cerebros tiene, y de huevos. Qué hermosura de música.
Que le den a la cabra de la Legión, por Dios, todos los años lo mismo.

MADRE DEL AMOR HERMOSO

Cuando hacía frío (entonces el frío duraba lo que un invierno medieval) mi madre, mis tías y mi abuela confeccionaban jerséis a mano, jersés los llamaba mi abuela. Con ellos nos abrigaban, a los nietos e hijos, nos forraban de color y grecas con motivos más o menos actuales. Al llegar a los 14 ó 15años  invariablemente empezábamos a odiarlos porque no pegaban con los vaqueros de campana ni con los botines de imitación becerro tintado. Porque eran de factura casera, eran de pueblo, de paletos, de gente sin estilo, de pobres, de pringaos que no podían ir al Corte Inglés a renovar el guadarrropa de invierno. Nuestro fondo de armario invernal se guardaba en el arcón del pasillo vigilado de cerca por las bolas de polil y se sacaba por estas fechas para airearlo, que decía mi madre.
Mi hermanos lucieron varios inviernos un jersé igualito al de la foto (inferior derecha) con grecas de alces y cipreses, hasta que los puños se convirtieron en mochos.
Ahora lo vende un tal Cominó (o así ) por 811 euros!!!  Mi madre se hacía uno a la semana mirando la tele o vigilando la merienda y los deberes.
Ahora me avergüenzo de mi vergüenza de entonces. Qué lo sepáis: no tendrá el calor de las manos de una mujer tejiendo entre risas.
Madre del amor hermoso, así toda la revista de este domingo. Qué tarde más mala he pasado.

AQUELLOS TIEMPOS

Para recordar, tomando un whisky de malta. Por entonces sólo nos daba para cerveza (caliente) Concierto en el mercado de abastos de Valencia (¿o fue en Pachá?)
Estoy una miaja escorando hacia atrás, son tiempos raros, nuevos, salvajes... Sobre todo para nuestros hijos. Hala, una de alzheimer. Y que rule.

EA

Ea, decidido. A partir de hoy queda inaugurada la nueva colección de etiquetas Ea en este diario- blog. Ea expresión de este bendito pueblo que se dice por los aborígenes cuando algún incauto triste, solo, alarmado preocupado o al borde del suicidio nos llama para anunciar que le van a operar de la vejiga o que su novia/o le ha abandonado por su profesor de shiatsu (aquí hay bastantes) Respondemos a las demandas de auxilio con un Ea, palabra que intenta exorcizar el miedo o el desamparo o que intenta disimular que no sabemos qué decir. Somos de natural poco comunicativos, fronterizos (digamos) acostumbrados a verlas pasar desde la linde con resignación y misantropía, que diría Baroja. Otro Ea.
Una expresión parecida es Velay, querida Isabel, qué buenas migas... Ea, velay.
Esta noche de sábado tormentosa cenaremos con S. Y J.F. Estos amigos de tantos años con quienes está prohibida la expresión ausente y característica de nuestro entorno. Les regalamos sobre todo silencio en cada encuentro y nuestras palabras intentan animarlos a que sigan hablando. Sólo eso. Qué decir a dos personas a quienes amas tanto y que perdieron a su único hijo hace ya tres años... Desde entonces han viajado por medio mundo. Huyen  de las palabras vacías y de los incendios y regresan para encontrar nuestro silencio.
Este tema de Nach le gustaba mucho a A. Desde entonces no lo hemos vuelto a escuchar. Juega, habla, desnuda las palabras y no te calles, que ya es mucho tiempo.